Méandres hésitants

le sol est ferme

mais il y a Brouillard

(ou est-ce des signaux de fumée?)

je ne vois plus le Phare

ne sais plus où est le Sud

où est le Fleuve

la Verdure.

Je n'entends rien

silence mystérieux

sybillin et voilé

que je n'ose pas briser.

La statue est là

quelque part

je ne la trouve pas

le faisceau de la Tour

me manque

et je cherche encore

le feu qui brûle

mais qu'y puis-je?

Qu'importe

une brume

n'est pas

un Labyrinthe

ce qui est caché

peut être caresse

autant

que menace.

Ne pas se laisser affecter par l'Extérieur

jouir de cette promenade intriguante

car Maintenant il n'y a que ça

demain ne m'importe pas

je me retrouverai peut-être

Ailleurs

sous un ciel dégagé ou

dans un autre brouillard

à osculter une autre statue

(ou la même ayant bougé)

ou je parviendrai au bord

du Gouffre sans le voir

et je

       t

        o

          m

             b

              e

                r

                 a

                   i

et qui sait

ce que ça donnera?

Qu'importe.

Car mes yeux baignent

dans des volutes attirantes

convoitises palpables

je vois les traces

de pas du Possible

il n'en tient qu'à moi

de les suivre

ou pas.

Des instants

post-crépusculaires

qui me lassent

je m'accomode par respect

mais je veux autre chose

mes synapses me quémandent

tout autant que mes appétits

et je n'ai pas peur d'être seul

plus peur d'être entouré non plus.

Je refuse l'opprobe

la panique

les reproches silencieux

la giffle du silence

l'insulte

l'indignation

l'obfuscation

la sériosité bornée

la culpabilité

mais aussi

les caprices

l'ignorance

le narcicisme

et l'abandon

et la couardiase.

Honnêteté et bravoure,

c'est ce que je veux incarner.

Et il ne faut pas oublier

qu'une question

--- peu importe

comment elle

est formulée ---

demeure dans le domaine

de l'incertitude

et a l'humilité

de ne pas se faire

affirmative.

Et celui qui pardonne

est peut-être le seul

qui puisse s'attendre

au Pardon.

Ne rien oublier

garder en tête chaque pixel

de cette claque magistrale

donnée par ton père

chaque milliseconde

de ce jour 

où ta mère 

t'a envoyé paître

chaque once de mépris

qu'on a eu pour toi

mais pardonner

--- pour soi.

Quelle joie:

devenir daltonien

à la couleur

de la Mort;

sourd

à la voix

du Charron;

conscient

des attentions

d'Orphée;

myope

à la présence

des Krakens;

me glorifiant

dans le fumet

de l'anonymat et

de l'absence de pouvoir;

reconnaissant

car l'absence de goût

me permet d'imaginer

toutes les saveurs

toutes.

Cette plume qui descend

c'est cet oiseau

qui l'a perdu

(c'est le Vent!

c'est le Vent!)

je vais l'attrapper

avec ma bouche.

I'm S.G.

secret apprentice shaman

I'm still looking

for the Magick.

And I won't warp myself

for anyone.