La Mort; je suis prêt pour la Mort. Je vie la Vie que je peux; le reste… qu’est-ce que je peux y faire? Je suis prêt à mourir. Même si je vie jusqu’à 104 ans, je sens que je n’arriverai pas à écrire toutes les histoires que j’ai dans la tête, alors, sachant cela, mourir maintenant ou dans 70 ans, quelle différence, quelle importance? J’écris, tous les jours, et je finirai ce que je finirai.
C’est pour ma Compagne, pour mes enfants, pour mes parents et ma sœur et mes amis et amies, c’est pour eux et elles que je suis paniqué quand je pense que je pourrais mourir dans quelques minutes, cette nuit, l’année prochaine. Toujours ça a été pour les autres que j’ai eu peur. C’est pour les autres que je ne me suis pas suicidé. C’est pour les autres que je fais tous mes Gestes Externes.
D’où mon indifférence presque enragée, désormais, face à la réception que les Autres peuvent faire de mon Écriture; ça m’appartient complètement, je n’en ai pas honte, et j’en connais les Forces et les Lacunes. Si ça ne vous plait pas, la Porte est là; foutez moi la paix et allez déranger quelqu’un d’autre.
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